Выходной.
Просыпаюсь, за окном гроза, темно. На балконе Света курит. Значит, ещё на работу не ушла. Значит, ещё нет восьми. Что-то, думаю, рано я проснулась. Выхожу к ней, и через пять минут:
- ты так мило спишь, я пришла из редакции и решила тебя не будить.
- ты уже вернулась? Сколько времени?
- Четвёртый час.
Да, настолько во времени я ещё не ошибалась
- Search
- Favourites
- Tags
- Subscriptions
- Subscribers
- Brysnichnaj
- Cerberum
- Frecklesmile
- GardenerGiraffe
- Guig
- Punkrawk
- Scepsis
- Smoke-November
- Soda
- Wanderer
- ameba
- anlegedza
- daryl-hysteria
- estchtoskazat
- fuck-time
- gatsby
- gthnwsd
- ironystory
- is
- jazz
- kurilshik
- leni
- looney
- lumiere
- maygrace
- my-childhood-nightmares
- notabene
- pithia
- rockismylove
- sinnamonstick
- tinnylive
- togetherforever
- twistandshout
- v
- vivou
- vlinder
- zlo
- Friends
- Archive
- Когда дерево умирает, оно становится поленом. Или чьей-то трубкой с вишнёвым табаком. Или спичкой, поджигающей этот табак. Или компостом. Или бумагой. Когда блог умирает, он становится записной книжкой для сумбурных видений во сне и наяву. А вообще меня зовут Алла. Ну, если вы вдруг здесь, то вы, наверное, об этом подозреваете.
1